- Ты знаешь, - сказала однажды мне мама, - я выносила мусор, и в помойке рылся мужчина. Что-то доставал оттуда и (с ужасом в глазах) ел.
Однажды... Если бы это было однажды. Но самое страшное, что в этой общественной "столовой", при заявляемом в последнее время росте благополучия наших граждан, питаются наши дети.
Окна моего дома выходят во двор. А что в наших дворах можно увидеть, не знают разве что только городские власти. Эстетам в окна лучше вообще не выглядывать. Но ведь так не бывает. Я, например, курю у окна. Вот и приходится волей-неволей смотреть на коррозийные от частого полива мочой гаражи, безумные графити на трансформаторной будке (к ним недавно добавилась вполне патриотическая надпись очень крупными буквами "СМЕРТЬ ФАШИСТАМ"), горы мусора вокруг мусорных контейнеров. А главное - на людей, копающихся в отбросах. Есть среди них и дети.
Первый раз, когда я увидел парнишку с болтающимся пустым рукавом куртки, я с упавшим сердцем подумал: инвалид. Но рядом с ним обнаружил еще двух таких же. Я обомлел. Ну прямо какой-то интернат для детей с ограниченными возможностями на прогулке. От интернатских, правда, эти дети отличались очень уж затрапезным внешним видом. Осознавая иррациональность увиденного, я растерянно моргал глазами. И вдруг понял. Под куртками подростки скрывали полиэтиленовые пакеты с какой-то гадостью, которую время от времени вдыхали. И родители наверняка у этих детей были. И в какой-то школе они числились. Но предпочитали тусоваться у помойки. Здесь они чувствовали себя комфортно и скорей всего понятия не имели проводимой в стране профилактике безнадзорности и правонарушений несовершеннолетних.
С недавних пор к помойке зачастили милиционеры, молодые ребята в лихо заломленных кепочках, с резиновыми палками, рациями и вечной сигаретой в углу рта. Прямо посреди луж мочи, а то и кое-чего посущественней, они, прихватив помойных обитателей, со знанием дела (или незнанием) выполняли свой служебный долг, составляя протоколы. Видимо, таким образом МВД усилило свои действия по борьбе с терроризмом. Весело было всем участникам процесса, кроме, разумеется, жителей окружающих помойку домов.
Будучи в свое время сотрудником МВД, я как-то попытался обратить внимание начальника отдела, ведающего делами несовершеннолетних, Надежды Кирпу на одолевшие жителей домов стаи подростков. Причем не где-нибудь на окраине, а в центре города. Они ведь на самом деле вызывают не только беспокойство, но и представляют потенциальную опасность. Куда там? Недосуг милиции заниматься профилактикой безнадзорности. Дай Бог по факту худо-бедно сработать. И это несмотря на то, что именно МВД является одним из субъектов профилактики безнадзорности в республике.
А школа? Помню, один из директоров зазывал меня к себе на работу.
- Приходи. Дам тебе классное руководство...
- Нет уж, спасибо, - сказал я. - Не хватало мне еще на старости лет бегать по Кукковке.
- Что ты, Паша, - печально отреагировал директор. - Никто уже давно этого не делает.
Надо же! А я за какие-то десять рублей, которые раньше платили в школе за классное руководство, вечерами бродил по лесному поселку, посещая родителей нерадивых учеников. Иногда - с риском для жизни. Очень уж мощно и регулярно пили в том поселке лесорубы.
Поэтому сегодня, выслушивая негодующие реплики педагогов о грозящей им отмене оплаты за классное руководство, я думаю, а так ли уж несправедлив будет этот денежный вычет?
Однажды я увидел еще одного парнишку, с энтузиазмом запускавшего свои ручонки в мусорные контейнеры. Вот он вытащил оттуда коробку из-под сока "Добрый". Потряс, прислушиваясь. Видимо, там что-то булькнуло. Мальчик припал к коробке и влил остатки сока себе в рот. Картина, достойная идущей по телевидению рекламы - "с добрыми пожеланиями". Кто этот паренек? Какое у него прошлое? И какое будущее при таком настоящем?
И вдруг он попался мне на глаза в скверике у реки Неглинка, где установлен монумент сынам, погибшим в Чечне. От одного взгляда на него уже захотелось помыть руки. Как всегда, он был невероятно грязен, да еще и нарочито (а может быть, и нет) прихрамывал. Его взгляд был устремлен на компанию парней, распивавших на скамейке пиво.
"Ждет бутылки, - подумал я. - А если поговорить?" Уловив мой взгляд, мальчик цинично ухмыльнулся. Да, этот пацанчик наверняка в своей жизни познал уже многое. Обращал ли кто-нибудь из следящих за порядком милиционеров на подкатывающие вечерами к фонтану напротив госуниверситета многочисленные машины? Кто в них садится? И кого, куда и зачем они увозят?
- Тебя как зовут? - спросил я мальчика.
- Саша.
- А лет сколько?
- Четырнадцать.
- И чем занимаешься?
- Ничем.
- В школу ходишь?
- Хожу.
- А в помойках зачем роешься? Тебя не кормят?
- Нигде я не роюсь.
Дальнейших расспросов он ждать не стал и убежал, поняв, что ничего ему от этого мужика не обломится. И уже из-за кустов стал ждать, когда парни допьют свое пиво. А проблема осталась. Вот только кто ее будет решать?
Павел Туманов
04.08.2005 22:00
